Эх, Вечер Вечер, а я даже и не заметила, как из непоседы превратилась в человека со сдвинутыми бровями, скрючившегося под настольной лампой над всякими неотложными закорючками.

Ну что ты смотришь на меня своим ожидающим весенним небом? Ведь ты не меняешься, не взрослеешь. Все так же, как и 10 лет назад, беззаботно опускаешься сумерками на городские улицы, гоняешь с дворовой ребятней бездомных собак, передразниваешь старушек на скамейках, укутываешь розовыми закатами влюбленные фигуры в тенистых аллеях… И теплота вечерних вечеров все так же пахнет беспечностью и детскими приключениями, пахнет черемухой, квасом и свежестью чистых рубашек...

Однако ты все-таки отвлек меня от бесконечной череды сухих строк и кипы тетрадей. Только время не умеет жалеть. Оно скупердяйским, вреднющим старикашкой стоит надо мной с розгами и считает каждую минуту, что я беседую с тобой.

Лети, Вечер, к ребятне, лети на качели, лети туда, где беззаботный детский смех отражается эхом от коробок домов.

А мне сидеть, скрючившись, под лампой. И писать, писать, писать...