Только дайте погрустить еще немного.

Это мой восьмой бессмысленный вечер. Относительно немного. Но достаточно для того, чтобы съехать с катушек. Это десятая коробка из под сока под столом, тридцать четвертый фантик, второй сточенный карандаш, очередное разочарование и затисканный плюшевый гепард. Вполне банально и предсказуемо.

Ко мне даже мои несуществующие друзья не приходят. Мы перетерли разговоры до мозолей на ночной мякоти. И теперь они еще и болят, если к ним прикоснуться. Очаровательно.

Моим лекарством могли бы стать лишь твои горячие руки, жадно прижимающие во сне так же, как я своего гепарда. Твой безмятежно фыркающий мне в шею нос.

А ведь со своими дурными вечерами я бы уже давно могла привыкнуть засыпать без этого некомфортного чувства… словно моя кровать стоит посреди бушующей ветрами Арктики. И впереди еще, как минимум, 60 раз так засыпать.