Птицы. Стаи птиц… Нескончаемые. Мелькающие.

Есть какая-то интуитивная тревога в ваших хаосных взмахах крыльев, обожженных кровавой резкостью солнца на закате. Измученного. Кровоточащего.

Необъяснимый, волнительный позыв в ваших оборванных криках. Призывающий. Куда-то лететь. Куда-то бежать. Куда-то… далеко.

Вы мечетесь. Вы изнываете. Вы кричите, хрипите, стонете. Вы кромсаете крыльями, как лезвиями, небо… и оно обагряется солнечной кровью сквозь мертвые облака.

Вы чувствуете… и вы улетите.

Протите меня птицы… но я хожу по земле и лишь жадным взглядом могу наблюдать ваш полет...

 … и я остаюсь.