С удивлением осознаю, что у меня сколько угодно времени. Своего времени, личного и чертовски непривычного. Только что с ним делать? Какой в этом смысл, если никуда не нужно торопиться?

Спешить в осточертелую общагу, в которой никто не ждет? Торопиться в очередной магазин за совершенно ненужной безделицей? Единственным и неожиданно радостным оказалось торопиться в универ, потому что там умение не опоздать действительно представляет собой хоть какую-то ценность.

А еще привлекательным стало торопиться на трамваи. Особенно в нелетную погоду, так они кажутся еще грустнее — как раз то, что нужно. Спрятаться в этой огромной громыхающей печали, чтобы она меланхолично увезла куда-нибудь… неважно, куда. А лучше обратно в лето. Увезла, увлекла, убаюкала...

Теперь я буду торопиться в свои облюбованные места: закоулки, пропитанные атмосферой прошлого века с витыми железными решетками и облупившейся краской на стенах, в пустующие парки, уже готовые укутать мягкостью опадающей листвы, на старую набережную, покрытую трещинами, словно морщинами. Теперь у меня есть время на общение со всеми этими сокровищами, которые я примечала ранее, но все никак не могла вернуться.

Может быть, там встречу своих воображаемых друзей. Они скучали по мне, я знаю. 

Так глупо и бессмысленно это все.