Первый дождь...

Лужи… и звонкое шлепание по ним счастливых пар, сопровождаемое визгом и смехом. Им всё равно на промокшие ноги, на снисходительные взгляды прохожих. Они есть друг у друга.

А у меня снова разбиты руки. 

Нет, я не злюсь на них. Разве можно злиться на счастье? Даже если оно чужое...

У меня снова в ссадинах ноги и убита спина до эйфорического гудения. Усталость… Да, наверное, тренировки — это единственное оставшееся место, где я действительно могу быть сама собой. В физическом измождении стирается налет масок, исчезают лишние мысли, весь разгнивающий внутри мусор. Ты остаешься наедине со своей болью. Физической болью. Со своим чистым, оголонным до нервов, свободным от предрассудков и истинным «Я».

Разве можно обижаться на весну? Из-за того, что она оказалась совсем не такой, какой я представляла её? Глупо.

Разве можно ждать чего-то большего от людей, которые умеют разлюбить настолько быстро? Глупо вдвойне.

Но я любила. И мне не стыдно за это.

Люблю ли сейчас? Не знаю… может быть… Я просто еще не знаю, кто я, чтобы ответить на этот вопрос. 

Уже не та, кем была до последней недели. Еще не стала кем-либо… Но у меня есть физическая замена всему, что заставило меня разлететься вдребезги. И сейчас главное, что я знаю, кем хочу быть. И по чуть-чуть кусочки собираются в нечто новое. И теперь я уверена, что это будет лучше.

Весна. Да, определенно, это весна.