---

Не хочу туда. Там, как в затхлом подвале, пахнет гнилью… Там темно. Смугло… Они, оставшиеся там, как слепые тараканы, ползают по одному и тому же склизкому, осточертелому дну. В стотысячный раз по одному и тому же кругу, переваривая все одно и то же, одно и то же, одно и то же… до тошноты, до омерзения, захлебываясь, давясь этим, в лихорадке от непрерывности… они не могут порвать бесконечность, сбежать от того, что держит, что заставляет ползать снова и снова по замкутому, ограниченному, темному кругу. Без конца… Без конца.

Нет. Не хочу. Я сама до сих пор не могу поверить в то, что спустя нескончаемые ночи смогла порвать этот гребаный круг. Совсем. Абсолютно. Я свободна от этой гнили. Я чувствую движение вперед. Чем дальше, тем свободней, тем чище, лучше… и яснее. Без разъедания изнутри. Без давления снаружи. Без зависимости от… того, что держало.

Моя гитара со мной. Котофей со мной. Движение во мне. И я чувствую это. И я жива. И я счастлива.