---

Будучи маленькая, я, как и все, наверное, любила городить домики. Из перевернутых кресел, стульев, раскладывающихся столов… Трехэтажные, многокомнатные, с подвалами для картошки, с терассами… Бабушкины салфетки превращались в шторы, подушки и простыни — в неплохие стены и потолки, посуда также отправлялась в моё строительство. В квартире это горождение занимало ползала, на даче в ход шла площадка для парковки, наивозможные доски, фанера, покрывала, полиэтилен… всё, что попадалось на глаза «великому творцу».

Мне нравилось создавать «свою территорию» — свое маленькое пространство, огражденное от остального необъятного мира самодельными стенами, где царила моя уютная атмосферка, где воплощались мои детские мечтания, где было возможно волшебство. Где «понарошку» совершалась целая жизнь… целые истории в фантазиях и воображении.

Так получилось, что этот детский интерес тайно живет во мне и сейчас, он перешел со мной из детских игр и в реальную жизнь. Почему тайно? Расскажу чуть позже...  Но теперь уже я не строю домиков из бабушкиных кресел и стульев. Я строю их в своей голове из мыслей.

 Я до сих пор люблю отгораживаться от внешнего мира своим воображением и вытворять в нем различные невероятные штуки. Но только сейчас уже нет ни потолков из простыней, ни перевернутых столов. Теперь эти «стены» похожи на сферу мыльного пузыря: они прозрачны и радужны. А внутри мой необъятный мир из книг, фильмов, событий, музыки, мечт… и всего того, что, конечно же, знакомо каждому. Ибо в каждом человеке живет своя вселенная.

И я не знаю, хорошо это или плохо. Потому что это не позволяет мне воспринимать окружающее объективно и реалистично. Про таких людей обычно говорят, что они в розовых очках. А это зачастую мешает… Вот поэтому это живет во мне «тайно», открываясь лишь с близкими людьми и с самой собой наедине. Ведь нельзя адекватно контактировать с миром, будучи отгороженной от него искажающими реальность стенами своего «домика». А жизнь — это совсем не игра. Это зачастую несправедливая, суровая и жестокая рельность, в которой нет места детским глупостям. И с твоими волшебными сказками она тебя размажет в два счета, как мелкую букашку.

Но с другой стороны, ведь без этого мне не быть самой собой. Моё творчество — то, что я пишу, что рисую, что создаю — это всё проникновение частиц моего мира в мир реальный. И без этого я не могу…  Я не могу жить и не видеть мир таким, каким я привыкла видеть его с детства — через радужную стенку «мыльного пузыря».